Existe em mim uma espécie de inquietação
Constante.
Persistente.
Quase dolorosa. Tal como o tempo o é.
O tempo e Este espaço.
Talvez por isso exista em mim uma espécie de dromomania.
A atitude de fuga.
Como se viajasse de ilusão em ilusão para me manter Viva no Mundo,
regressando por vezes para só Me sentir.
Como se o direito de paz fosse um privilégio reservado para apenas alguns.
Não eu.
Alguém em constante guerrilha.
Para cada uma, haja pelo menos uma Revolução.
A luta entre os locus.
Interno. Externo.
Vivo a inadaptação constante ao habitat dos outros, que nunca sinto como o meu.
Porque pertenço à Terra de Ninguém.
Acredito, por vezes, até, quem sabe, sim, até ...
Que lá poderei estar bem, quem sabe.
Mas:
Onde estarão os lugares dentro de mim?
Que lugares são esses?
Existem?
ExistO?
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